De um próximo Escritor, eu leio-lhe (como sempre, ele fala para si, em voz alta): ”Dentro de dias será 'autor', palavras e nome e foto encaixilhadas para a estante. Ele não é feliz.”

Está bem, andorinha. Teve uma Secretaria de Estado à porta de casa, ambição sua, e deixou-a fugir, com Santarém a ficar como sempre esteve. É apaparicado por esbeltas com almas onde nunca faz frio. Tem uma escritora madura na prole e a quem surripiou talentos. É de um clube que deu 4-1 ao meu, arruinando o guarda-redes da minha preferência. Tem “sopa de pedra” para escolha de temperos ao virar da esquina. Espetaram uma Auto-Estrada a passar-lhe à porta para que os “murcons” em viagem para o Algarve não tenham de saber que este País (como qualquer outro) tem uma Capital. Tem sensibilidade pendurada na caneta de forma tal que transforma as cicatrizes no peito em poemas a Mafalala, ao sonho, à esperança e à utopia. Tem dois passaportes porque teve direito a duas mátrias. Ostenta, na garagem, um parque de meter inveja ao Museu do Buçaco e à colecção privada dos filhos de Sadam Hussein. Vai ser exibido em altar de escaparate.

Pois, digo eu, o proclamado Deus (e agora tão badalado, como se fosse do jet-set) dá nozes a quem imita desdentado. E será pecado grave, acrescento. Só pode ser.

Deixe-se disso, amigo Carlos Gil. Venha a "pomada" para a prova, se faz favor. Deixe o resto com a clientela, não atrapalhando o exercício do palato.